Поэт

Поэт, как скотина последняя, пьет,
Забывши про совесть и честь,
По рылу жену безответную бьет,
И баб у поэта не счесть.

Поэт не всегда возвращает долги,
А чаще всего никогда.
Но тронуть его все равно не моги,
Питомца Господня гнезда.

Ведь он с мирозданьем при этом на «ты»,
Печатью провидца клеймен
И мысленным взором пронзает пласты
Туманных грядущих времен.

В заношенной майке, в дырявых штанах,
О мыле забывший давно…
И что прозревает он в тех временах,
То смертным понять не дано.

И нам, если честно, давно уже пох,
Довольным убогой судьбой,
Чего он нароет там в толще эпох,
Спускаясь в свой черный забой,

На ощупь пером по бумаге водя,
Уснуть не давая уму.
А если с цепи вдруг сорвется бадья –
Туда и дорога ему.