Со скоростью добра и света –
120 км/час —
Летят по воздуху поэты,
Сияньем праздничным лучась.
Верлен, Арабов, Маяковский,
Чухонцев, Пригов, Луговской,
Искренко, Элиот, Тарковский
И с ними дядька их морской.
Маршрут их только Богу ведом,
С земли его не распознать,
Но я бегу за ними следом
И не могу никак догнать.
Смешной в своем нелепом беге,
Земного притяженья раб, — Куда вы, — я кричу, — коллеги?! —
Но голос мой с рожденья слаб.
С рожденья потонул он в хоре
Других, что ярче и сильней,
Я с этой участью не спорю,
Поскольку прочно свыкся с ней.
Мой жребий – в лавке оставаться,
Не воспаряя в синеву,
А что касается оваций,
То как-нибудь переживу.
Нет места мне в крылатой стае –
Он не Пегас, мой конь в пальто,
Пусть высоко он не летает,
Но быстро бегает зато.
